Aislamiento provocado Nº 7

En el medio de la congestión de miradas decido parar a un costado.

El ácido y las luces. Y ciertos perfumes, pociones infalibles para callar todo ritmo alrededor. The Clash, y el corazón late. Fuerte. Huecos malditos. Quisiera ser eternidad en ellos. ¿A qué viene la gente acá?. A seguir aturdiéndose, ¿no?. Otra no puede ser.
Pulp Fiction. Y ellas se mueven. Cambia la gravedad. Sexo en el aire. Risas. Letras no aprendidas. Ganas de cojer. Liberación. Belleza. Dureza. Locura. Luz. Oscuridad. Besos. Baile. Melodía. Timidez. Confidencia.

Tal vez pueda soportar todo esto, mil veces por minuto. Y sacurdirme. Porque la masa lo hace.

Festival homogéneo. Y ellas que se ríen. Él que lo soporta. Yo no lo soporto. Unificación. Ritual. Ella con sus transparentes ojos. Y sus pozos al sonreír. Borrachera. Confidencia del ebrio. O de la ebria. Las puertas se abren y dejan el paso libre a la conexión. Pócima. Elixir. Y todos contentos. Algunos siguen, otros pasan.

Él sigue, y ve, escucha y se aísla. Como yo, que estoy afuera de todo.

Ella que es sincera, y le da vergüenza reír. Y las otras, dos arpías. Sigilosas en su envidia aprovechan y critican las sobras de una relación que nace. Él, como ve y escucha, siente. Y el miedo lo supera y necesita respirar. Auxilio!. Aplausos, ja ja ja. La arpía arremete.

Es La Noche. Son esas cosas, ingredientes que la hacen afrodisíaca. Como quisiera una porción para cuando se me antoje.

Él, al que le caben los Piojos y el rock de la Mega, baila con ella un tema de Madonna. Ella que es muy aplicada en su trabajo, y que nunca dejaría que le hagan el orto, (aunque se muere de ganas), no cederá más que su bailar, y va a dejarlo para que vuelva a reunirse con su patético grupo de pescadores, y esperar al nuevo pique.

AL FIN ME SIENTO MÁS ÚTIL Y SINCERO.

Ellas bostezan. Y se quieren ir. Ellos, en cambio, quieren medir su cobardía al extremo. Ese maldito ritual. Otro, de los tantos que da La Noche, se dará por un largo rato. Yo me largo.